Une intrigue de Jean-Yves Ruaux, menée avec le concours des participants à l’atelier d’écriture de la bibliothèque qui l’ont dialoguée, dramatisée, costumée, interprétée et mise en scène, à la Bibliothèque municipale de Dinan lors de la Nuit de la Lecture du 18 janvier 2020. (Patricia Barthélémy, Natacha Besrets, Michèle Bodénès, Valérie Boulanger, Bénédicte Caquelard, Arnaud Chemin, Alyce David, Bénédicte Desanlis, Nathalie Odot, Alexia Philippe, Geneviève Pignon, Valérie Pivetta, Manon Riquier, Soazic Rollando, Thomas Schmutz, Marie Segard).

Crime de saison aux Combournaises

Un crime dans la famille, une veille de Noël, c’est l’assurance d’éviter les petites disputes autour de la dinde trop cuite ou les banalités de la conversation sur l’année qui a passé si vite, sur les saisons qui ne sont plus des saisons, vu qu’à Dinan, comme sur la côte, on n’a plus d’hivers !

Suite de l’intrigue de Jean-Yves Ruaux, menée avec le concours des participant.es à l’atelier d’écriture de la bibliothèque …

Manon a levé ses ciseaux

– Où est François ? Où est François ?

La question d’Amandine, la fille, 10 ans, de Christiane et Philippe tourne dans le vide… Pourtant, François le lui avait promis, on jouerait au docteur. Il est cool François pour une grande personne…
On peut donc en déduire que personne n’a justement eu jusqu’à présent le courage de dire à Amandine que… eh bien… François, ton oncle… certes François est le petit frère de maman… mais maintenant tu es grande et il y a des choses…
Philippe n’a jamais été très doué pour expliquer, pour parler aux enfants, pour rien en réalité sauf des trous dans le budget avec sa manie du jeu et l’assurance constante qu’il va se refaire…

Où est François…

– Amandine, tu veux bien te taire un instant.

– La tension monte à mesure que le soir descend…

Suite de l’intrigue de Jean-Yves Ruaux, menée avec le concours des participant.es à l’atelier d’écriture de la bibliothèque …

La mosaïque dorée de la salle de bains Odorico

L’illusion est cruelle, pareille à une dague effilée qui fouillerait consciencieusement les organes. Lorsque les murs tressaillent, les lustres dansent, on pense que la maison tremble. Illusion. Ce sont les gens qui sont secoués, Anne-Marie pour qui un choc émotionnel deviendrait un poison à effet rapide. Fatal. Patrick dont la survie tient à un fil. Mais qui aura fait le coup ? Les générations passent avec rires, clameurs et crimes, secrets ; les demeures demeurent !

Des squelettes tombaient des placards

En 200 ans, la villa des Roses en avait vu passer des duchesses en pleurs, des grossesses non désirées, des héritières déshéritées, des tragédies, des imbroglios avant Manon, Marion, Christiane qui ne peut pas sacquer François, ni son mari, ni ses beau-frères, ni… On pourrait parler de la princesse polonaise, de son idylle scandaleuse, du pianiste, de la chambrière qui… Mais, la villa était bâtie à chaux, à sable, granit, poutres de chêne et gros moellons rugueux. Elle pouvait tout absorber entre les deux ailes qui encadraient le grand salon et le grand réfectoire. Les murs pouvaient tout encaisser. Des meurtres auraient pu être commis – n’y en avait-il pas eu au temps de…? – dont ils ne garderaient pas le moindre souvenir sauf à croire aux revenants ou que le décor y incitât.

Suite de l’intrigue de Jean-Yves Ruaux, menée avec le concours des participant.es à l’atelier d’écriture de la bibliothèque …

La mère morte

« Petit Papa Noël
Quand tu descendras du ciel
Avec des jouets par milliers
N’oublie pas mon petit soulier »

Avec Petit Papa Noël, l’inusable Tino Rossi vient de prendre, à la radio qui hurle en grésillant, le relais de Tino Rossi chantant Mon beau Sapin de sa voix aussi onctueuse qu’une crème Montblanc au café praliné. En été, il aurait chanté Ô Corse, île d’amour.

Et si on ne savait pas que Petit Papa Noël ne date que de 1946, on pourrait croire à un Noël sous l’occupation. Car le décor de la salle à manger n’a pas bougé, ni la grosse table, ni les murs sombres. Idem le salon, des bergères en tapisserie, des guéridons et des fauteuils Louis XV. Revenez en 2030, 2070, ce serait pareil. C’est comme ça chez les bourgeois, ça bouge peu.

Suite de l’intrigue de Jean-Yves Ruaux, menée avec le concours des participant.es à l’atelier d’écriture de la bibliothèque …

« Faut que ça saigne ! »

Douce nuit, Sainte Nuit
Tout est calme plus de bruit
C’est Noël et là-bas dans le ciel
Une étoile d’un éclat irréel

Un réel coup de poignard, ce cantique. Avec la nuit qui avance, et qui frôle, la radio nationale a changé de répertoire. Tino est parti en soirée, les Petits chanteurs à la Croix de Bois ont pris le relais. Une traîtrise pour les libre-penseurs, qui ne sont pas si libres, et les anticléricaux bretons qui comptent pour les plus barbus, les plus farouches. Des sorciers qui réussissent à faire traverser la route à des Vierges ou à de saints papes de plusieurs tonnes¹ pour que l’art religieux n’empiète pas sur le domaine municipal.
Mais, au 22, Chemin des Combournaises, rien n’empiète plus sur la désolation qui règne au salon depuis que Chantal a annoncé la mort de François.

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La police ne devrait pas tarder

La pièce était noire. La fenêtre cadrait un bout de nuit mobile. Les phares clignotaient en guirlande sur le viaduc dont une lumière bleue soulignait les arches, à la façon du Luminol que les experts utilisent pour traquer le sang sur les scènes de crime.

La croisée était ouverte à double battant. Les lourds rideaux de velours cramoisi vivaient leur vie, se gonflaient et se dégonflaient avec le vent. Hideux spectres obèses dansant une danse du ventre obscène entre ombre et nuit.